Il faut rechercher ce point d’embrayage où la journée cesse d’être la journée pour se recoller, au temps, plus ambigu, enjambant ce qui semblait en collectant les secondes un peu répétitif et sans marque propre, se confondant en ligne indistincte et est plutôt morose.
Aboyer, geindre, se mettre à hurler, miauler, se jeter du toit de la niche, par le trou de la chatière faire le tour du jardin et creuser un trou.
Brins d’herbe, tomate tornade, y trouver une boite d’allumette, le collier de ma sœur ; canari chipé poulet volé, crocs plantées, langue pendante et bien pendue, la chasse au trésor.
Sans inquiétude aucune, de rupture dire que cette cassure pourra faire greffe, bourgeon, pontage, s’arrêter et faire un trou, rejeter les débris au loin pour faire place nette, y poser son os.
Dans la grande pièce la baie vitrée ouvre sur un espace, un espace tout blanc ou clairvoyant, que je sois dehors ou dedans, mais si j’étais un chat je ne décrirai pas mieux ce bonheur d’être alangui.
Perché sur le haut de l’armoire, le maitre de maison rentre ou une araignée passe, dont le trajet passerai par là: l’amusement qu’il y a à se promener ou détaler, atteindre ce qui passe à ma portée et attentif ne pas perdre une occasion de malmener ce qui peut l’être et qui sinon serait figé en pure perte .
Il faut s’ingénier à un indicible foutoir, rendre l’ordre illisible, le monde ne fait pas de bruit seuls ceux qui y mettent la pagaille braillent à tout va , c’est ce que je fais, je tire sur le fil du plus haut que je sois.
Cela résume le jour, un éclaboussement d’oiseau sans qu’il neige
Du haut de l’arbre comme une forme de conciliabule bien sûr des Dieux ou des génies ou la Lumière
on parle encore de la conférence des oiseaux.
Pour arriver jusque là il a fallu être les troncs être les branches les mousses et les écorces métaphoriquement parlant parce qu’écrire cette épouvante est trop risqué. Et puis je suis enfermé.
L’arbre une fois jailli de la lumière et s’envolant des millions d’ailes .
On a vu dans un plein jour s’envoler des millions d’ailes
des projections de papillons
ils parlaient à la pierre et aux racines des feuillages.
Libres dans la lumière, la reflétant, pourtant les Bonzes ce jour étaient pourchassés il ne sert à rien de se souvenir de cette grande peur et du sang qui s’ensuivit seul le safran respire et la terre des moulins à prières.
On a vu aussi des milliers de plumes sur le barrage c’était les gens de la tribu qui protestaient marchant sur le béton essayant de le casser
L’eau est restée prisonnière mais la forêt engloutie est devenue un grand plumeau.
J’étais assis au bord du lac et je pensais aux canards,
la lumière enflamme la ville elle parle comme un doux murmure
elle est lassée du shopping, elle a abandonné toute idée de violence
rase, elle se résume à une lumière l’asphalte ne fait plus de bruit et il n’y a plus de plume, les papillons sont partis et l’eau pas encore arrivé.
Il a fallu que je me mêle à un soupir et je me lève.
La marée sud-Africaine ratisse les plages de la modernité. l’heure n’est plus aux bidonvilles ni aux meurtres de race, où l’est elle ? L’est elle car la vie devient, c’est de là qu’elle provient et inlassablement y va, comme la marée.
Une vie entre des barres, j’ai lu les carnets, mentalement fait feu de tout bois, en haut de l’arbre (la Vie) ces millions d’oiseaux affolés (la liberté) l’arbre enraciné aux feuillages vivants les oiseaux (plus rien n’est fixe) et les nuages volant (la conscience d’être et l’éclair est inaltérable) la masse statique de cette terre est soumise à ces pérégrination ambivalentes, tout est mis en mouvement et l’énergie dans cette terre immuable recouvre ce qui semble ne plus bouger. L’immuable est soudain basculé, se désagrège et renforce ce qui ne peut plus s’arrêter.
Entre ces deux horizons, des innombrables trajets d’aller-retours, projets, embuscade, cache d’armes, escales, embrassade, accolade, l’herbe chante, et zébrages, triangulations et stries qui accumulées empilent les expériences. A ce point d’un continent, regretter et pleurer parce que toute cette expérience qui pointait dans ce corps et l’âme, lumière accumulée qui flambe dans un feu que ne font que recueillir des flammes, l’incandescence déjà froide dans les paumes de quelques fidèles, dans les larmes des regards tournés vers le soleil qui descend comme pour oublier. Quelques lueurs de sang pur restent dans nos visages, quelques paroles et le poli du saphir lance du regard.
« Quand un vieillard meure, c’est une bibliothèque qui brûle » traduisait Hampate Bâ pour ceux qui ne voient que la plume tracer des signes
Moi je vois les vies dans une qui s’accumulent, s’affinent pour s’emparer de la réalité et tordre, je vois cette vie qui devient ce que le monde devient et je me dis et cette vie que devient elle une fois morte et le monde que devient il et je me mets à pleurer
Quand un homme meure il faut beaucoup pleurer pour garder un peu de lui, le temps et l’arbre s’écroule et tout est il à recommencer ou bien est-ce une chaine de semence, je récolte la graine et je la plante en moi, espérant qu’elle pousse, c’est pour ça que je pleure.
Sur le point qu’il représente dans l’histoire sud africaine, est-ce un signe ou faut il voir comme une jetée d’où le semi continent se jette comme au feu. L’océan est l’inconscient, la marée est celle des flots humains, ces corps qui restent, ces consciences soulevées fragment par fragment on croit voir un corps qui dépérit, on croit voir la violence et la stridence se fait sentir, Madiba est le pole d’amarrage, la conscience grandit autours de lui l’orage gronde, failles électrique de cet univers qui sombre et la conscience affleurante de tout temps en un squelette est un nerf profondément fiché , eau d’un ancien puits,
et de ce puits dans la continuité les larme se mêlent en sourire, force de continuer, une fois rassasié d’émotion, une fois la concordance faite et la main dans la main et le regard dans le regard , clair et s’obstinant .
Il y a un territoire qui ne nous est pas donné, il traine comme une ombre, plutôt il est l’ombre lui même ou il est l’éclairage. Il n’est pas la chose , il n’est pas ce que l’on retient. Ce n’est pas tant de parler du squelette, les histoires et les péripéties, la forme des choses que l’on croit suggérer pour être fidèle, la couleur palpable qui rend compte, les mots sont souvent dans le désordre, il faut faire appel à la divination et jeter les osselets, oser le vide ou lancer là où l’ombre est si épaisse qu’elle ne les recrachera plus, malaxera les mots et se mettra à parler à ce qu’on croira notre place, mais ce déplacement d’air dans la platitude des choses, cette prise en main de l’os et l’éboulement des mots attendant que la voix reconfigure le visage, c’est un abime qui déroule.
Je suis fait de la matière la plus sonore, l’air passe à peine par les espaces laissés libres, la vitesse et les fibres de chair ; le mouvement du train me secoue. Je parle. Certes les mots me complètent. Je requiers l’illumination. Ce que j’ai pris l’habitude de penser comme me définissant, ces moments qui n’étaient pas délivrés du hasard finalement l’étaient peut être, advenus par prise, pas de surprise mais ce sentiment de prendre ce qui arrivait à soi. Il faut commencer par mettre en doute la croyance que l’on va de soi, comme étant le fantôme électrique de ma présence, les vertiges quand l’élongation est si fine qu’elle pourrait se briser et tomber de haut. Alors on observe hagard ce qu’il reste des chants.
Éternua n’en dit pas plus, pourtant que sait t’on de ce qui est mis en mouvement par cet événement, l’un des plus violents.
De toutes parts de telles contraintes que je m’en sens tout rétréci. Sans que le monde en perde son importance, sa dominance m’oblige. Il n’est nul besoin d’écrire.
Est-ce une parenthèse accolée au monde, une parfaite concordance, le monde et moi quel consensus et respect des formes ?
Il fut un temps où je lançais des bûches dans le feu , où le réel me venait dans la bouche par gerbe de feu, mastication de l’imaginaire, envie , défi, maintenant, l’interrogation porte.
Monde sans être définitif est une pression sur le corps, une torsion de l’esprit qui manque de faire vaciller. Peut être pour rassurer, ce n’est peut être que respirer.
Lamber Savigneux, peinture et poésie 