Sous la lune le pont bouge
rouge les feuilles de l’érable
et la bouche qui murmure
blanche les fleurs du cerisier
blanche la peau sous le jais
la peau enjambe un pont
et l’amour coule en dessous
l’eau et les feuillages et le halo
rouge fièvre un chat à la lune
embrase les feuillus d’un sourire
Si tu me demandes où je veux être
avec toi sous la Lune
Je t’attends sur le pont rouge
une larme coule de la Lune
Le pont rouge est une bouche
veut il manger la Lune ?
Sous le pont il y a une barque
celle où je t’emmène
l’eau et les fleurs et ton sourire
la lumière inonde la Lune
sur la rivière sur le vieux pont
nous regardons les feuilles passer
(à Megumi)
Dans le brou brun et l’immobilité je n’entends qu’un silence sans fin
Une voix doucement crève l’obscurité où l’on comprend « souffrance »
Rester sur la ligne fragile qui nous maintient en vie
accumuler – sans cassure –
et revenir sur ce qui fait mal
n’est pas là où nous monte à la gorge le sel aux yeux
les larmes
veut dire que l’on ne lâche pas -étreint les larmes aux yeux
voix frêle rien ne survient elle est suspendue, survenante
quand celle mourante, qu’on croyait telle, sur son lit immobile, on se le dit se le redit, n’est presque plus là, ne mange plus, n’existe plus, te gène dans ta survie, quand celle-là même dans un effort, la voix enfin sortant, dit baisser chuchotement , je n’ai pas bien compris, veut dire « baiser » baiser répété bas comme elle dit je suis là , te reconnais , t’aime, est une claque dans le silence, étourneau absurde
veut dire affection, reconnaissance, souffrance ne parle pas
veut dire obstinément
voit partir, de partir, d’être vu partir, douleur de perte
rattrapée au vol et qui se brise
le vol se brise
en vol, quand les mots disent « t’ai reconnu », on ne croyait plus, ne voulait plus croire, entendre, pour survivre tourner la page
se retourner
que les mots surprennent, au pas de la porte que tu reviens
donner un baiser sur la jouetroublé et heureux, pour un instant sorti du néant
où « on », toi moi, dérivions.
Je pars d’une coquille vide
c’est qu’on a du l’ouvrir
mais qu’elle s’est enfuie
le sujet est donc féminin
à en croire la syntaxe
mais n’y aurait t’il pas confusion
Et pourquoi fume ou fumait elle ?
Chaque être a des limites
il est difficile de savoir
why and how
de ce qui sont des traits
des ombres révèlent des éclairs
ils creusent
ce ne serait rien mais ils bougent
entre nous et eux se parlent
Que se meut quand je te sens m’échapper
de tout instant
Image fuyante et la réalité
un seul mot
brutalement lesté
repousse devant lui les peaux sales
que ne repoussent pas
sauf l’envie et le bruit
entre ces deux
un blanc et la respiration
tout s’engouffre
Le réel nous flanque une gifle quand c’est la dernière heure
et que ça nous arrive
Je demande à ce mot de dire ce qu’il veut
que dire de plus
raide ou sèche
je pourrai m’étendre et c’est ce que je fais
mais c’est pour y mourir
sans rien d’autre du trop plein ni des aubes
que tu crois que j’aurai dit.
il faudrait aller au bord de l’eau jeter le filet
bien que l’on soit le poisson lancer l’appât de l’autre coté
Là il n’y a pas de chaloupe et la cote a pleuré
je ne suis pas pêcheur je suis venu jeter ma vie aidé du livre
Je me hâte de l’écrire avant d’être absorbé
le lancer à toute force ne dirait rien des rêves et de ma soif
Il vaut mieux pour moi murmurer la peau
à la nacelle des vagues dans leur élévation plus que le soupir
Dans un soucis d’élargissement dire que quelque chose devant soi devrait être ouvert pour qu’il puisse y avoir un devant, un lieu qui ne soit pas cet obscurcissement,
en guise de souvenir
il ne faudrait pas laisser devant soi un espace sans l’éclaircir.
Une belle histoire s’apprête, on est sorti sans faire attention à la porte (a t’elle claquée ou non et y a t’il un cercle ou non)
dans l’air vif de la rue,
Et qu’importe si c’est l’hiver, dans une rue, il se passe tant, des gens s’animent. On s’interroge, que se passe t’il quand on croit qu’il ne se passe rien
et que l’on se trompe
que le sérieux finit par revenir
dehors la ville est rue
Ainsi poser la caméra et regarder, d’un œil plus grand et fixe que celui du poisson.
il n’y a pas encore de style
l’histoire n’est pas fixée
Pourtant c’est là, au delà de ce que l’on s’était fixé une fois la porte refermée, que se laisse aller la perspective jusqu’à ignorer les déterminismes à la façon d’un Google Earth qui amplifie les apparences de ce qu’il est possible de croire et se poser,
sur un arbre
ou sur le toit d’un building
je vais où je vais, par les airs, enfilant les trajectoires, contournant les parcs sans heure, il n’y a que la rencontre qui détermine,
sans verbe
comme si de toute éternité
j’étais là
au lieu du vieil eucalyptus
Autours ne sont que circonstances, on se frotte contre la brique, du moins l’œil voit,
il n’y a pas de nuages
qu’une vapeur informelle
Ciel bleu, mer bleuie, monstre marin, le manga n’est pas loin.
Un dialogue s’engage sans bulle, la phrase touche à son but, au but un corps à distance trace des extrémités cherchant à délimiter le propos et de la tête aussi les visas d’un voyage entrepris depuis longtemps, et rêvé des iles lointaines, là où le regard ne porte pas, au delà de l’avenue
La voix à l’intérieur se fait silencieuse, elle cherche à se connecter. Elle est devenue polyglotte
On eut dit
si l’on prête l’oreille
souffle au vent qui souffle
que survienne une Lune et que cesse le froid, la solitude, l’ambiguïté s’attable
Qu’en est il alors du poème, qui dans cette émergence folle du moment à une existence, qu’en est t’il de l’histoire, de ce point esseulé sur la ligne, se pencher à la nuit, s’il n’y a pas le poème, et que souffle le saxophone, avec ou sans vent.
Une main soumise dans la catastrophe des doigts sont enclins à penser, douce villégiature, courbe longitudinale, les neiges repartent dans une rasade longue, saccade de l’air secoue la chevelure, l’onde est défaite et tremble dans le toucher à la peau, revenant à Toi, la courbe des saillies s’ombre. La peau souffreteuse s’est tue, irradiations des sueurs sur les pores, comme une luge. Peu à peu, comme une ville soudainement élucidée, s’incarnent tous les points de nos affections, on est étonné des tremblements, ce corps sous l’œil et les doigts savants courent sur la nuque, d’un lait plus blanc qu’une rage joyeuse, fondre, voir, jaillir, étouffer le fracas de l’épiderme, se souvenir d’un blanc ondulant, sentir l’octave du sexe plus doux encore que la laque d’un rose appelant la navigation, doigt sur sa source, souvenue par les bords, dans le bain vert, le noir vient se perdre, la nacre s’emballe et convulsive, sur la bouche, rayonne l’attention d’un mont fier.
C’est l’honorer d’un pli poli, tige pressant sur les boutons prévenants du cerisier, de cognassier s’étoffant de la touffe de la lune.
Il faudrait, sans raconter puisque raconter éloigne
dire que j’étais sur la place
Zoom persan
où il y aurait un marché
allaitant
des gens pleins de bruit
causant
couleurs alléchantes
de fait léchaient lapaient sanglotaient
le chaland tripotait des choses pour rien, chose ne veut pas dire grand chose,
sur la photo il y aurait un collage tout mouvement et variété indifférents dans la besace
des provenances des directions des dynamiques des échanges des transactions des évolutions
où
marchandises dans le sac vrac de sac là on dit s’en mettre dans la poche et tête dans le cabas
je sirotais en songeant
aux draps
aux olives
au savon
à la récolte
j’étais sur la place et je flânais dans un livre
qui ne parlait pas du marché
pas de celui là
étant à mille lieues
j’étais seul étoilé au marché
je me prenais pour l’anis
et de fait les vieux étaient à l’anisette
parlant peu buvant sec
moi dans le livre tournais les pages le dos aux visages le corps aux corps et vaguement aux bruits souriant aux sourires possibles des quatre coin du monde : Arménie, Togo et même peut être de Sibérie
si ça se trouve on tombe
cassé comme l’eau sur les embarcadères du port
Tout cela n’a pas de sens et sans sens entame le sens que l’on a de son orientation.
Pente qui ne mène qu’à stable
sans être fixe nous a amené là
ce n’est pas un endroit
sans être purement un état signifie un éclat du moment dans le mouvement
Lamber Savigneux, peinture et poésie