[près du lac]
un songe enlumine le réel
pendant qu’une guirlande de tourterelles folles de jouer
ouvrent ferment les ailes comme un alphabet éphémère sans nombre ni mots
battement d’aile le temps avale par la fatigue
je les vois sur le fil quand le mouvement prend fin elles ont fini de jouer
ne pas soumettre et
convier à un rituel le mieux être
près du lac
un songe le réel
ambiguë déploie
le reflet
enfle la voix de l’hydre
sweet sweet sound, wool diggin’ wool lamb goes dumb / stars fire at me / ’cause of dawn / mighty cause when high goes slow / eyes are shaft / bulk in ‘though shred of drought / draft of thought/ when all clouds near / silk kills me/ again no aim at me / when / all shots stir
Sans métaphore écrasé par la chaleur
au bout du chemin
voyant les vaches dévaler dans le pré
assis sur une fourmilière
le moi bouillonne et se perd
la méditation
en wanderer
désasphyxie
Ce serait de se fondre en feuillage
reprendre le chant de l’oiseau
dans l’air les nuées de mouches
se suspendre au nuage
est une méprise
se délave aux orages
tumulte
défiance
en somme
émettre les épingles des pins
en petits tas où poser la tête
aux herbes sèchent les fleurs
vice aux écorces et au sang
sans l’écrire
forcer son souffle
prévoir
aspirer
un poème
apaise et assure
le halètement du pouls contrarié
les couleurs et le lavis
les lignes foncées
la trachée de l’aorte
sont ce des tâches ces ports du rythme ?
tout et voir est affaire de respiration
mise à distance de ce qui est méprisable
la colère et la tristesse
sont dans le paysage
l’homme contre le tronc soupire
il aspire à disparaître
rentrer sous les panaches des branches en chemin
l’eau en suspension
les nuées allègent l’immersion de la sève
La lente application à instaurer
le long
entres les bords et la colle à la bouche
un train bringuebalant compresse comme un pansement
la longue implication
que n’hurlent pas les mots
la mate
scintillation
décisive
incision
dans les sons de
son
linceul sépare de l’immédiat dans la délicate intention
blanche
pose
les plis de l’habit
l’étonnante attention
à border
l’apaisement
ils vont seuls et vont droit
Mais quoi de l’eau du lac
cette scie l’eau impose à sa surface
lentement comme le miroir
d’une lueur pourtant dans l’épaisseur
sans consistance
ne pas être vu la
hachure de la lumière
sans se mouvoir
se déplaçant sans déplacement
une couleur brune
de l’apnée grise
ce corps n’est pas de l’eau
à y bien regarder constituent les bourgeons de l’eau
sous le pin
comme un nœud sous le pin
assis sous le pin
j’en vois l’écorce blessée
et la nécessaire lucidité
de l’égale fluidité aride
le toit
dépassant
une eau émeraude troublée
amène
une égalité d’humeur
est le pendant au bain crasse de la journée
les rides
d’un seul tenant
dépassent
les aspérités
la pierre est lisse
je ne lance pas dans le lac
le poids
je garde l’apaisement
douce
la peau dans la paume
parvenu à l’accord
quiétude acquiescent
lisse sans quoi la raideur laisse le lac indifférent
à la verticale tombant
un plouf
le temps que le transport s’accomplisse
une respiration
suivi d’une tension – le silence – en entendant l’explosion
la mémoire
soufflante
laissée par le creux que fait dans l’eau la météorite – coulant
et le bouillon ou les remous
l’ellipse de plus en plus large s’élargissant le temps que
la pierre aille jusqu’au fond
heurtant la plus grande résistance qui soit
du fait
plus rien n’a lieu
occurrence 0
du fait de la résistance de l’immobilité au mouvement
la pierre +1
de cela nous sommes certains
mais c’est le doute sur l’objet pris dans la trajectoire – la pierre est un verbe et déchire sa constitution en précipitation
le bruit sans doute de la vitesse prenant feu , quelque chose comme psssssssch
la précipitation n’est pas une ligne droite mais
une ellipse progressant
en plongeant
accélérant comme sous le frein d’un pouls fiévreux
la formule mathématique
je vous la laisse après coup découvrir par de longs calculs
et je dis plouf
Pérégrination violemment accentuée
l’imminence occurrence
flambe
si je voulais être figuratif je dirai les feuilles sous la pluie
mais je décide de ce que le mot efface dans le lavis
de ce qu’il dit
un sabre
le sable
une envolée
le soir au bord du lac une calligraphie aide à penser
une calligraphie aide à écrire
ce n’est pas peindre, c’est écrire par le noir dans la feuille en tenant compte du monde
les aplats gris
et le mouvement inarrêtable de la pensée
et du poème
a coup de pinceau dévale la vie sans préciser
Lamber Savigneux, peinture et poésie