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et si mon nom n’est pas basque ; c’est qu’on m’en a donné un autre, je suis fait de méandre que comme la rivière la vie creuse dans la roche, l’impalpable du réel, surprenant comme cette eau qui gronde retenue par les morts dans les recoins profonds de la masse de roche qui grouille sousLire la suite « eau des racines »