les vents de l'inspire

 Je sais que la violence existe, je l’ai rencontré, et plus mais sans affinité, mais je dois dire que plus ma jeunesse s »éloigne plus je me rends compte que je souhaite autre chose à la vie, cette chose dont l’absence m’empêche de me sentir bien, quand je suis confronté à l’égoïsme, à la bêtise, à la violence, je ne me sens pas solidaire ; j’aspire à son contraire, je souhaite l’harmonie, j’ai envie de la douceur et le fait que ce soit plutôt un rêve et le fait que le réel présente l’autre face, m’enfonce dans le rêve, j’y plante mes racines, et puis pour avoir connu la violente, pour la connaitre encore, pour avoir été éberlué de mes réactions parfois, car on ne fait pas ce que l’on veut à l’être humain, le minotaure rugit quand on lui tire la queue, quand des protozoaires en terme d’importance mettent à nu la plaie, le rouge et la violence font place, nette ? non car quelque chose alors disparait, et puis on le voit, partout l’invasion de la laideur et la frustration, la pauvreté et la privation, le cri et l’absence, la douleur et l souffrance, la négation et le mépris, le néant et le meurtre,
 un jour, Gandhi y est pour beaucoup, je me suis mis à vouloir commencer à faire exister la beauté, à mes cotés comme un relais que je passerai en pleine course, comme Candide des fleurs ou des légumes là où avant l’errance écrasait l’espoir, et puis les bombes la torture la guerre dans mes montagnes à rives, l’océan partageur de l’esclavage dans les gousses de cacao, mon beau port sur la même rive que les négriers, et puis la réponse insolente à la poussée du pouvoir qui défigure
la violence m’habite mais avec  elle tant d’autres choses qui en sont les racines, une mer puissante et l’éclat de la lumière, une humanité civile et les germes de la discorde contenus, la fraternité à l’horizon
et puis l’ile dans chaque matin de brume,
 et la peur de voir la main disparaitre dans un geste de sang répandu,
La cassure la rupture d’avec la colère et la destruction,
Je tiens la main sur ce à quoi je tiens,
Dans les trous de ma flute l’air de l’essentiel musical aspire
les fumées
et que le pouvoir ne voit plus et nie dans leur pouffe ( de pouffer) suffisant

La violence est ce qui fait tenir debout, elle est ce courage qui dispense,
Et permet le rêve dans les vides,

Elle nous enchaine et j’aspire à l’air

 circule de cime en cime, car l’arbre qui me soutient me suffit, la voile qui me pousse m’emplit  et l’eau me ramène au rythme

Pourtant la vie est aussi pulsation et puissance et poussée du réel, pourtant l’autre existe et je ne peux l’ignorer , alors j’essaye de vivre en accord, j’essaye de donner un autre sens à la violence et de par ma poussée, celle du corps et du temps que j’interpose, détourner la tempête

et même si je suis tempête mon trait la recouvre.

et  la terre ne nous appartient plus, ils ne nous y font plus de place, ni devant ni derrière, il nous faut creuser à mi-hauteur, coincé ailleurs entre le thorax et la plante, du fond du jardin en ricanant,

alors oui , et pourtant si ! ,

mes incantations défenestrantes me font boule de feu et zèbre l’espace d’ ouest en est et du sud en nord embrassant mes amis (brasse) et mes amantes (braise) trop peu si peu au passage grinçant de mes vents, mes nuages de fumées soupirent à l’aise de mille lieux, ma langue, que je parle souterraine est irriguée de milliers d’autres langues circonflexes et je cligne des deux yeux à les écouter irriguer mon sang, slalomant entre les ferrailles électrisées des pylones qu’ils ont voulu plus fort que le temps, les fausses montagnes de béton,

 ils se sont cru incontournables

et vois comme j’ai le dos tourné, vois comme je parle aux ancêtres et aux à-naître; aux rivières et aux écorces de feuilles, aux vents qui chatouillent les marées,
vois comme je suis l’oiseau et file à travers les balles me cachant dans les nuages, et les bisons comme les ours font la sarabande se tiennent les côtes et n’en peuvent plus de rire , se frottent dans la neige et imitent les lézards,

la bonne blague de leur monde en berne

je suis du pays du sourire blanc noué dans un pleur.

à un autre  temps , répond un autre rythme,  du poème , qui n’est même plus poème, ce temps là englobe beaucoup plus

les mots y trouve une résonance autre,

inspire

les mots y trouvent une résonance autre , parfois ils s’arrêtent et ne franchissent pas , ils restent sur le bord , ravine, ils y ont mené, désignent vaguement ,

ils ont perdu la prétention et laissent l’ se déployer sans qu’ils y participent,

eux y mènent, ne sont que les coup du bâton sur le roc,
ou le rauque du rire , l’aiguë de la voix,

pelage ventre pluie

dans la danse, ligne  une convocation, entre,  le temps , dont nous ne pouvons nous éloigner appelle

sur ce versant dépouillé se peut apercevoir, ce , la, les mots entament , au seuil sous l’astre rire

énigmatique

significatif

inaccessible

pourtant les mots y mènent

lueurs la nuit, aube graphite grave les rayons du matin