pluie sans bruit
comme une carpe
alors l’enfant dort
un berceau
rien ne bouge
le mouvement
des herbes accroche
les moments
la pluie
Sur les feuilles d’eau
Des moineaux donnent la becquée
Un rêve vient me voir
me parle des pêche à la baleine
j’ai beau penser à la mer
sous les branches de pins
je ne fais que déranger les fourmis
La réalité semble indélogeable
l’attaquer à coup de « même si »
ne semble pas l’entamer
peut être lui jeter des pierres
l’empoisonner l’abandonner
sur l’autoroute
ou au fond d’un ravin profond
Pourtant il y a des traces de pneus
qui mènent quelque part,
ou est-ce à l’autoroute, au ravin ?
la pie fait un bruit épouvantable
Je n’ai plus d’humour , je garde le
singe dans le sac et le tout sur le dos
Je regarde ce que je n’aurai jamais, des enfants, une maison sur une terre une ile sur une rivière, des parents des grand-parent la joie dans la maison,
Le là qui n’est pas n’importe où, les mots qui ne sont pas n’importe quels mots attachés à mes pensées et mes chaussures, j’ai dessiné sans m’arrêter une maison, à grands coups de crayon à grands coups de patte
je regarde les mots j’ellipse et les fais sortir du sac, ils me parlent de la question qu’à tous les mots je pose, Puis-je retourner le sac ? puis je les mettre en collier autour du cou et m’en faire une paire de chaussure ?
Partir allez là vraiment où je veux aller dire ce que je veux dire
J’écoute Rita, c’est remonter le sentier des mots et les mettre à l’eau, au delà ce serait que derrière se tient ce que je ne vois pas, le creux de ma vie.
vais ou va l’encre
le chemin des crêtes
la tête par la brume
l’œil trempé
enveloppé dans ses langes
les précipitations
l’humidité
le contraire est l’aride
Du haut du mont
saturé de noir
les gris d’herbe
en fines lamelles
fibres vert plis et accrocs
pluie en rigole
duvet le dessin
Quand le bastingage plonge vers la pliure le blanc est la vitesse
rythmes et virgules en dessous une plaie
plus sombre
plus épaisse
comme une perte d’équilibre sous le vent et l’horizon défait
dans la pénombre
le silence
cagnard brûlant
prenant conscience
de ce qu’il est seul
L’homme
trace les signes boit la soupe de pois
sa pensée au loin comme une comète
à l’encontre
du monde fatigué des grandes décisions
la complaisance des chiens à l’égard de leur maitres
surtout le conformisme
la pensée automatique du social érigé en charpente
il se sait termite
et creuse un passage
pour aller jusqu’à la mer
puiser dans la grande armada
le signe temporaire
qu’il trace de la grande délivrance
alors il explore
en un mot il arpente
la nuit
les grands boulevards
les bois
les rêves éveillés de la pensée
et refuse
de se soumettre
trace
soupèse
les soupentes
apaise
les envies
de l’encre
vivre en ne reconnaissant rien
est-ce un postulat ? ignoré sciemment l’on croise comme si
on était d’eau encore incréé
et ce qui file entre les doigts est à dédaigner
la présence alors est constamment en écart
Dans l’absence de tempête
à fleur d’algue
souffrance sans écho
la nonchalance
dans une caverne
une cascade
le repos antique
d’un carré de forêt vierge
l’étoffe
la robe safran
les chants de bure
les morts dans la poursuite
l’eau interminable et aucun navire
aucune voile
dans son pas
écho des distances
on voit
le visage même voilé
le blanc du soleil
le brun au terme du bleu
la cloche
sonne
vibre
lit de crevasse
dans les couleurs d’une fin de jour
On entend les
voix éteintes
les profondeurs
l’esprit sombre
le halo des chaleurs
de l’océan
vire au violet
l’ultimatum
transmet la fin du jour
la vue
cède
alors que le regard
pèse
Tenderness
Les mots se font doux
écho sourd
au fond du palais
la natte le long de la soif
il n’y a pas de piment
pour ainsi dire
pas de gout
n’existent presque pas
et l’œil se ferme
