les étoiles scintillations des restes du jour j’ai chéri les histoires me repérant aux trous noirs et m’agrippant aux filins du voile bleu nuit

je me suis jeté en pâture ligne m’enfonçant dans les fonds ne distinguant plus que les scintillations

l’acupuncture des rêves bois blanc qui flotte

les chants magnétiques quand tètent les sirènes

les histoires en boule galaxies comme massage

respirant par la tranchée les vols au vent

nageoire parallèle de tous les noms aqueux

les gouttelettes de brume mes amantes

me brûlent le firmament au bain marie galant

de tous les horizons la houle irréfléchie insuffle aux draps le sommeil la coque coco hisse le voile de pagne le bois troue la profondeur élève l’association céleste à la proue des voix berceaux

quand au matin j’ai crié terre jeté  doucement en eau de lit le lin sur le rivage les larmes comme des vagues me lèchent la fatigue langue de corail et le ressac libèrent l’immense au roc

l’ile du lendemain

oui mais foutre à la porte les étudiants et travailleurs étranger quand soi même tous et autant qu’on est on est  tous des étrangers !

MOI JE SUIS BASQUE ESPAGNOL NE EN FRANCE dans la Navarre que le Béarn apontat

et donc faveur ultime ressortissant (quelqu’un destiné à ressortir dans le process de la transgression temporairement suspendu comme le pas de la cigogne autre allusion à la brumeusité des frontières là où le fleuve et les nuées des nuages s’entremêlent aux  casseroles vides et brûlis des montagnes des camps de réfugiés et des mariages des deux cotés du fleuve, le filin du passeur orné des fleurs de l’hiver et de la corne muse

laissé pour compte et éloigné de ces subtilité je fus PROMU à LA NATIONALITè FRANCAISE,  par décret du PROC mes ascendants ayant décrochés tombé du train ou tel moïse la Mouise un gros coup de pied au cul m’ayant niqué à travers ciel vers les universalités bourgeoises je fus convié à m’essayer à la franchouillarité, révolutionné et enluminé par l’oracle des Lumières récuré par les illuminations rimbaldiennes des  ors

tampon entre les pages d’un document inaccessible veuillez lire FRANçAIS donc éTRANGER car le mille feuille comme le mille-patte s’étalonne de part en part et dévale les collines qui chacune déverse son dialecte en chapelet le tout sous un béret pluvieux originaire UNE PIECE MONTée , comme on dit la mare aux chaussées qui distingue entre les gens d’ici les gens d’ailleurs les pointes d’accents les basanés, le mahagony et le lambarena on n’en finirait pas d’inventer des nouveaux mots pour signifier qu’on glisse de l’un à l’autre comme dirait l’autre alors que l’on est déjà plus soi et s’épanouit le rire ubuesque du HOT BURRITO, CHURROS Y CALVADOS UN DOS TRES et la tramontane et le larme à taon qui à Marseille l’hellénistique me fend le cœur d’un pique AS sieste

MAIS

quoi qu’étranger depuis l’invasion des indoROpéUN  ET QUOIQUE LE MELANGE GRANDE pARTOUZE soit more fun du coté du channel où l’ultime bouillabaise anglosaxoneceltiquepictocymrunormandoromainetdanoisesans compterlesapportscommonwealthiques et mégalithiques ceux de l’Ile de Pâques mais je m’égare le tunnel sous la Manche Donquichotien ni ceux de l’ile d’en face et j’en passe ayant et c’est là que la logique rejoint la fiction hérité en partage de la région aquitaine , d’autant qu’aqui c’est ici et l’acquis soit dit en passant car on passe pas qu’à la belote mais plus vulgairement on passe et repasse le long de la Garonne c’est un vrai défilé et Carolus Magnus peut en témoigner

sachant bien que :

deux points ouvrant les guillemettes

avec ce qu’il se passe au pays basque , je peux vous dire que s’il faut se définir comme étranger ou “pas étranger” et ben :  je suis ETRANGER ; MOI et ce que cela recouvre moi mon âne et mon chapeau et mes Ancêtres spécialistes de l’outrepassement des frontières ;

la contrebande bandant sans débandadade

surtout quand  j’aime et j’aime et ai ai vécu en Angleterre en Irlande in Wales, Que j’ai bourlingué ailleurs le long de l’Orénoque et pas qu’en rêve ni en pirogue si j’ai voulu immigrer en OZ et NZ , amoureux des antillaises et de leurs fortes épices foulard mon beau foulard ne vois tu rien venir toi que les cases de Guinée ont par le sas de Gorée ont transporté outretombe, outre vaisseau et outre-Atlantique,

passionné d’AFRIQUE,

supporter des abos d’OZ,

Du Nunavut ,

adepte Georges Dibbern, H Miller, John Berger qui se foutent des frontières et que je rejoins là en terrain neutre, à cloche pied entre le Pic d’Ossau et les tueries de Roncevals
POLYPHONIQUE à la bouche un arc à corde vocalisant et les tambours gwokes

des pygmées,

MOI, je sous-signé, Pyrénéen malmaxant du regard les irlandaises guincheuse dont le regard et les long cheveux ondulés et MOI malheureux amoureux  d’une anglaise elle même vivant ailleurs (en tout cas l’ai été pendant longtemps)

QUE VOULEZ VOUS QUE JE VOUS DISE ???????

démocratiquement ou au plus offrant, libéralisme sauvage de la clairière où le bullldozer loin de dozer, lire sommeiller, est à l’affut chasse que le sanglier mégalithique même à terre malgré le lierre repousse de ces dents, 44, symbole de sauvagerie pacifique, les lignes se hérissent impénétrables caressent la lumière établissent un flirt redondant au végétal la pierre conserve la lumière, la nuit s’insinue sans sens

le refuge temporel

on  peut s’y assoir

sentir l’eau couler en cascade et conter les histoires des rides, contes du talent qu’absorbe l’humidité créatrice, mémoire qui rappelle, appelle et remembre

on s’y sent à l’abri et les oiseaux commune de leur plumes, accordées aux feuillages y chantent

la lumière s’évade jaillissement comme de cristal de la roche à l’air et rejoint le lieu, le seul, l’herbe stagne

la certitude est ouvragée de manière à ce qu’on y lise comme dans un livre mais la nature ne connait pas le livre, est elle même le livre et les bestiole sculptent de leur vie la marche croustillante des dents

être l’éclair s’est forgé dans la lenteur comme en dehors du temps que la rune décrypte

le bois mais c’est la même chose pour la terre et ce que l’on ne voit pas mais qui est omniprésent dans le pouls sans que puisse s’arrêter

car c’est comme ça le mouvement

comme des mandibules qui tracent les pattes qui laissent la trace et ponctuent ce sur quoi elles pérégrinent la lamentation de ne pas pouvoir arrêter poussent à absorber ce qui de plein se creuse et rejailli matière fécale mais qui est laissé au vent ou tombe

trace de ce qui vit sans que pouvoir finir se retranscrit dans le livre dont les pages s’ouvre comme une vulve d’écorce

les runes ouvertes des veines n’entourent que le cœur que la destruction active

se referme quand tombe et se désagrège face à l’oeil

ce qu’offre le tronc n’est rien de plus que la densité un chapeau où les saisons alternent les rivalités et les retraits, feuilles et pointes en rais de lumière

entre ces deux photos une géométrie l’une plongeante et l’autre ascendante il nous semble nous situer entre attraction et évasion le long des lignes de fuite.

le pas réclamait le silence mais les bruits de derrière la forêt signifiait que la vie se perpétuait pendant que l’hiver comme une voix se mourrait une vache préparant sa revanche

l’homme marchait se voulait comme un accord neuf  mouvant dans cette harmonie des tons, le pourquoi du tremblement, ces pensées dans sa langue il se demandait quelles langues il atteignait, dans un temps où la terre apportait à la terre et faisait sembler absent ce qui ne s’était qu’abandonné, endormi comme une brune ample et légère étole comme la jaune robe du ciel froid

le pré et les haies traits et les brusques écarts de plaine ou était ce que la montagne s’était écroulé à ces endroits où il marchait ne sachant plus d’où venait son pas et ce que sa main dessinait attentive aux arrachements des plis sur le papier.

[tentative d'écrire une expérience celle de la promenade comme phénomène esthétique (de la vue à la sensation à la photographie et au graphisme ou dessin - musique : snowflakes,  Kate Bush]

Je sens revenir à l’humanité, celle qui est au fond de nous et que nous laissons stagner comme dans une mare.

Quel usage faut-il faire de sa présence au monde?  et même si la question fondatrice et motrice sans laquelle il ne peut y avoir de floraison ni de pérégrination tant l’embourbement à qui ne se l’ai pas posé semble promis, et même si  l’identité première tend  à toujours plus se ramifier dans la vaste  végétation de la relation,  en Caraïbe plus que dans les ailleurs où se cache si bien cet inéluctable,  je le vois comme un entremêlement des vivacités au sens végétal car rien n’est jamais éteint ni figé, seul l’apparence du présent dans son illusion du permanent peut nous faire croire à la certitude de la fixité de ce qui ne peut être que mouvement, relation  et présence dans ce que cela a de plus fort.

On a beau faire la vie en revient toujours à cette question qui prime sur celle prérequise des origines ;  Mais pour qui ne parvient pas à percevoir dans ces entrelacs opaques et destructif de la relation, lorsqu’elle est de soumission plutôt que d’épanouissement, et le regard nécessite sans doute un balayage des brumes comme au lendemain d’une soirée de bacchanales ou comme l’aveuglement interne de l’acceptation de sa propre destruction ; de l’oppression, la question première est  d’un combat au coupe-coupe pour dégager ce taillis qui empêche la conscience  et la décision, l’avancée, pour ainsi dire contenu dans ce mot, l’amour.
Cette conquête, universelle mais si particulière à ces iles enclavées ou rien n’est donné quand tout est pris et que la trace est perdue.
Envahissante dans le cœur et les corps les vies ont du mal à se libérer de l’étouffement cette poussée faite de la négation et soumission, on pense à la négritude, aux pensées du métissage et de la créolité qui toutes ont à voir avec ce sens, la question est un néant mais elle  suppose d’être posée pour que puisse s’ensuivre la question essentielle de la présence au monde.  Ne répond à rien mais laisse simplement la place à toutes les autres  et c’est ce que nous dit Trouillot : seule celle  de la présence au monde mérite que l’on s’y attache.

Le roman d’Alexis “l”espace d’un cillement” est le récit de cette conquête, universelle mais si particulière à ces iles enclavées dans le dénuement .

l’homme écoute laisse la place au silence pour déciller et s’opposer au bruit  ;  installer le respect qui est la liane de la relation, les hommes n’écoutent plus et ne prennent plus le temps de la pensée ou ce qui leur en tient lieu est définitif et se passe du temps d’entre-deux ou l’écoute peut tenter d’accéder à l’autre, car on ne sait pas ce que peut contenir de possibles avant que la bouche s’ouvre ou soit fait un pas, essuyé une larme ou éclaté un rire qui est le sien mais passe à l’autre et ouvre créant un lien possible, il faut laisser l’espace pour entrouvrir le réel, béant dans ce qu’il a de plus vrai et qui se tient, se tait là devant soi,

Le lieu semble être un repli, il n’est que vallon d’où le bruit s’est retiré, la musique et les tambours, les pointes de la poésie ne viendront que conviés par la joie, si l’espace demeure ouvert et le permet, tout cela est bien confus ; des mondes sont en mouvement dans le monde, rien n’est figé dans la lenteur, il s’agit je pense de laisser être et de permettre et que se révèle ce qui est là de tout temps et ce sans que le tranchant de l’époque ou le sang de la violence n’empêche.
L’homme regarde il attend que tu laisses ton esprit écouter, peut être il se livrera ou parlera dès qu’il entendra le lieu demander. Par ton truchement o u ton regard, une attention particulière, disponible et qui quémande.

Une fois que l’on est là la présence peut entamer, la disponibilité, l’entente avec ce qui est qui est palpable et est au fond la vie, il suffit de prendre le temps et de respirer, regarder, laisser l’esprit être là comme s’il y avait une secousse, une source qui cascade doucement, dont le jet nous parait doux parce qu’il coule et que les présences s’imprègnent.

Pourtant pourquoi tant de mots? pour que nous soyons prêt à simplement se préparer à oublier ce que l’on croit savoir et qui est déjà sur le bord des lèvres ou sur la tranche du geste pressé, décidé de ce qu’il a vu et fait le raccourcis de son attente ; le bruit de la guerre et la fatigue au loin le piège de l’activité sans but en fait que les mots qui en sont n’importent que peu.

La multiplicité en  présence prendre conscience et nous mettre en état de comprendre, sous cette forme, on commence à comprendre qu’il faut s’en séparer, s’arrêter et construire ce qui fera le lien à l’amour comme dans une inspiration qui plonge profondément sans trop savoir à quoi elle se prépare ; mais il faut ce temps d’arrêt.

Le cillement montre bien l’espace de ce temps incertain qui est comme une frontière, si bref et si décisif, un engagement se mettre en route sans bouger ou que l’on aille car cet accord n’est pas bouger  mais mouvement comme dans une symphonie ; prendre la pleine mesure de ce qui entre dans l’épanouissement, les épices et les senteurs me viennent à l’esprit et je les sens dans les papilles mais ce ne sont que des images, la présence est faite de tant, et c’est ce tant nous dit-il justement qui en impose la limite car le respect est l’aune de ce qui est à vivre, le bonheur ce qu’il faut rechercher et cela malgré la violence et le soucis totalitaire d’écraser ou de maintenir dans une folle allure incontrôlable qui nous éloigne aussi surement de la vie et de la corole qu’une botte l’écraserai, il faut porter soin à la vie et cela requiert de l’attention, une volonté car ce soin est à construire,  respect dans cette possibilité de trouver ce point d’équilibre à conserver pour prolonger une harmonie dans la communauté, ce que l’on acceptera de mettre en commun.

L’essentiel demeure donc la présence au monde, construction , la belle amour humaine , permet la construction, est en fait un parcours à l’humanité car le bonheur est une construction, celle de vivre le mieux possible en accord avec les autres, dans l’écoute et le silence nécessaire à la vie non aveugle.

c’est en tout cas ce que je l’ai entendu murmurer dire et c’est ce que j’ai retenu.

En écho à l’entretien de Lyonel Trouillot sur France Inter où il venait parler de son livre “La belle amour  humaine”, titre en hommage au grand auteur haïtien Jacques Stephen Alexis, au moment ou Dany Laferrière publie un livre qui est un autre écho.

vers un visage

j’ai tant couru pour en réchapper

des flots de bières encadraient le poing dans la figure

haletais ne sachant plus distinguer le rêve dans ce vert profond mais si sale
le quotidien boueux des bouses les faces boueuses des antres me saisissaient
quand le soir le désespoir s’éclairait d’une chaleur alcoolique et ton visage

beauté blonde dans le calme et lointaine dans le sens où elle entrainait loin et murmurait des pays solaires et des chaleurs texanes tout en étant bien d’ici ce là du nord où nous étions je plongeait dans tes yeux ayant peur quand ils se mettaient à vivre et ils vivaient et la douceur me rejeta d’un non que heureux que je croyais sans appel l’irrévocable se mettrait à parler le futur à vocaliser car que sait on de l’éclat d’une épée quand elle est blonde?

croyant que le grondement me menaçait

ne sachant pas qu’au fond la grogne
n’était qu’un vent brutal de la douceur
au fond clair sans fard de ces yeux

son de la permanence rangées de l’aspérité
simplicité fardée dans son sein l’attrait
l’égal d’une joue et la vivacité des larmes
les mots dans la colère bleue de son regard

au loin crépitait les flammes des ravages du temps, le social y faisait rage et déversait les allées des souffrances et de l’endettement, nous résistions les mines ouvertes dessinaient au ciel le plomb d’un trait rompu d’un vert de noir et la pluie n’en finissait pas attendant un printemps pour renoncer, achevé dans un dénuement qui signifierait partir trahir se perdre pour un temps long d’où je ne distinguerais plus ni l’humain ni le système blême d’un monde d’acier où je croirai être broyé laissé plus mort que vif

la chaleur viendrait d’Atlantique pour l’heure la brume avait tout effacé

les hommes et les femmes dans une dérive mortelle
l’angoisse me saisissait et je m’évertuai à soutenir
ne comprenant plus le désert aux flancs des houilles

que fallait il comprendre et fallait t’il prendre ce dépouillement pour le pays entier quand aux portes du charbon le vert maintenait les roches anciennes et les maison vénérables et les chateaux les anciennes abbayes la parole des poètes et le pas vif des peintres comme une obsession ce pays serait jardin des fuites des orages et du vent sur la verdure que recouvre l’histoire et la terre les manoirs et les publican houses dans les promenades trop longues le long des rivières, gants des renards sous les arches des ponts bâtis de ces mêmes pierres de la montagne et des chants des campagnes, grasse la pauvreté finirait par disparaitre elle accoudée à ces vallées ces échappées des champs , le corps des hommes robustes et le regard profondément dans les orbites témoignaient de  la terre résistait par en dessus cette fois ci même s’il faudrait rebâtir et dans le dénuement retrouver la fierté

est ce que je t’oubliais, cette permanence se confondait avec la mienne, ton regard avait semblé fou et je l’avait pris pour du mépris quand peut être, mais peut on ? rattraper ce que l’on a pris pour un vent qu’il fallait fuir au dela de ton attraction je quitterai le quartier pour ne plus te croiser et je sombrerai prenant une comptine pour une errance le long des rails ces rougeoiements de mers que je visiterai couché aux pontages des salles d’embarquement du monde quand dans ce pays millénaire l’oeil continuait à rougir à l’insu ou était ce que je le pensais et fallait il s’y résoudre,

je résolu de me perdre dans un train, fermant une porte et ignorant les gonds de retour du charbon dans les suies des hangars de ces voies qui ne brillaient plus et médisaient ton nom que je ne crus plus bon d’écouter, l’écho me bouleversait quand j’y pensais et ne voulais pas y retrouver l’amour de  l’illusion je maintiens le sombre dans la pulsion et je cherchais à remonter le fil d’un cil qui me hisse à ton oeil brillant sous la coiffure ondulée et si vaste que je confondais avec un pays avec les misères et les errances des hommes et des femmes sous la botte de l’oppression, des mousses brunes d’un breuvage trop fort pour que survive la lumière

irais tu dans ce pays et moi à deux pas n’entendrai je pas qu’il me faudrait y revenir

fleur de mon passé corolle de l’age issue d’une lutte crue sans fondement j’aurai pri le hurlement du vent pour mon destin et ne saurai plus comment revenir si revenir me revient comme un écho est ce le vent qui inlassablement prend les accents de la langue pour un crépitement sans cesse au bord de cette rue verte ou retentit les mêmes sons et même quand on ne croit rien y entendre et même quand l’accent se fait rude et que l’on croit tu reviens d’une autre direction les mêmes sons qui inlassablement rappelle ce que je cru qui fut sans que je sache bien ce que cette question au fond soulève et pour révérence ces mots sans raison se souviennent alors que tout est tu

c’est ainsi je ne l’ai pas voulu et de nouveau je te vois telle que tu as été ou du moins je le crois

authenticité – recherche sans concession du point d’ancrage – le style est évacué – le prétexte est trouvé, un corps à corps peut être trop simple car comment sortir de la barbarie rustique de l’invocation – la matière et le vide ripostent comme une piste, une ancestralité est trouvé comme une montagne – à peupler – de là la conscience que la frêle embarcation s’il doit y avoir métaphore est embarquée sur une rivière, une matérialité du temps et de l’humain – l’image ira t’elle au delà ?

L’homme à saisi cet essentiel et dorénavant la peinture se fera très fine, allusive car décrire ne rapproche pas de l’élucidation, le mystère a chaque fois est convoqué dans la finesse des tons pour une transparence, une retenue que si même un trait , se suffit à lui même pour le trajet du signe à travers l’opacité : on en est là ou alors encore au delà continuer.

S’approcher plus près de son fondement, la matière cède à la ligne. cette graphie, écho des sens, de la couleur à la densité, de la virgule à la trace, l’itinéraire empreinte la même gestuelle quand il se confie au mots.

Écrire par les mêmes chemin que prend l’œil et l’esprit, la main et la matière, le rythme et les sens, retrouver,  l’imagination et la capacité détournée du mot à inspirer, de la puissance évocatrice visuelle à la concision signifiante du conglomérat de mots, (son chargé de sens, des sens et d’essence, il est vu de cette façon #musicalité de la présence) le mot saisissant le monde dans la brièveté d’un signe énoncé par  la main qui trace et prolonge ou se laisse porter par l’inspire,
retrouve un sens originel de ce que fut l’énonciation et l’articulation – la réalité vécue, reconstruite – musicale. la voix est en jeu. mais s’écrit en signe- modèle l’espace – trace un chemin à travers la broussaille.

car il ne s’agit pas tant d’”écrire” que de laisser vivre, contre pensée ordonnée vision tantôt  impressionniste / expressionniste; jeu de sons, sens des mots qui en alliance finissent par constituer une éventualité () mots juxtaposés à la manière d’un concept qui signifierait la réalité et n’appellent aucune description mais suscitent
le monde sensoriel exposé à la peinture trace un chemin pour l’expression idiomatique, inspiration immédiate, toute puissante, brouillonnesque et bouillonnante.

Au bout d’un certain temps, les pistes se brouillent et ne suffisent plus. L’expression ne met en relation que des individualités rares à des moments rares, car qui lit et qui participe? l’attitude solitaire sans possibilité d’être rejointe ni de rejoindre,
la voix a- t’elle un écho ? porte-t’elle , et où mène-t’elle.

L’artiste tant qu’il l’est ne s’en soucie guère, il marche et se repère, mais on n’est artiste que par moment, la totalité de la vie ne s’engouffre pas là.
Il peut se produire une mue qui favorise la liaison entre les différentes parties d’où émane la parole ou  bien ne faut il pas maintenir les phases étanches. La parole figure de l’Afrique n’a lieu que dans certaines occasions bien déterminées, pas de façon aléatoire car alors la parole pourrait dévoyer, on dirait perdre.

L’écriture doit se poser, établir un recul et maintenir ce qu’elle a gagné en authenticité . Elle change de temps. l’homme la manie et ne se laisse pas distancer, dérouté. Le peu, la certitude, la finition du mot et de la phrase en accord à la fois avec la pensée profonde et la fulgurance (du monde qui ne se laisse pas circonvenir) le soucis d’être entendu et celui de chevaucher l’intuition peuvent ils coexister? ; l’homme bouillonnant a -t’il acquis suffisamment de puissance pour manier la parole en même temps que ses jambe et l’esprit rejoint il la main en haute connaissance, équilibre instable qu’il faudra bien surmonter, sans doute en écrivant en devant de soi, de manière opaque (Glissant) en même temps que de manière très sure et questionnante (Guillevic).

Il n’y a pas de réponse, juste une précision de ce qui se joue.

C’est retrouver la confiance dans l’écriture sans s’en saisir, humaine qui par sa présence induit une vérité, aussi fugace et certaine soit, (le haiku m’y fait penser, l’aquarelle aussi)  L’écriture plongée dans le geste, le corps et les sens et que la pensée dans le signe maintient gravé dans la matière, fut elle volatile comme le sable , comme la vie

Monde invoqué pour que l’instant recréé, qu’y voir d’autre que la vie sous la jouissance participative de l’intellect et l’affirmation du vivre ?
Mais à l’encontre de ce qui est saisi, un abord en-devant qui permette au monde sa stabilité et le mouvement la parole permet l’aller de l’un à l’autre et le positionnement .

je laisse mes pensées vagabonder comme la feuille souffle et colore sa présence dans l’eau

sans rien toucher de ce qui entoure

mon regard comme une libellule se pose sur les choses les unes après les autres,  sans s’appesantir ni rien en conclure

le matin coule doucement

il serait difficile de dire si je dors

la vie autours de moi bruisse multicouleur pour autant que le bruit ait une couleur, ce serait comme de dire qu’il y a un mot pour chaque chose,  j’acquiesce puisque je suis là mais ne veut rien dire

je ne saurai dire ce que je veux, j’attends que le thé infuse

un temps très court porte en lui tant qu’il en semble infini tant par le nombre que l’amplitude

le singe sait bien que cela est trompeur

serait-ce que le monde infuse

on serait tenté de le penser assis au soleil ou protégé d’une mince pluie je serai tenté de le penser, si je faisait l’effort de penser

mais je préfère infuser